Ты скажешь: "Ночь. прошедшая сквозь муки,
Пролившая себя через решетку
И на себя не наложившая чуть руки
Стоит и смотрит на исходе кротко"
Ты скажешь: "Ночь, метавшаяся болью,
И плакавшая, не найдя опоры
Где можно прислониться, влажной солью
И крова не нашедшая, который
Ее мог скрыть от посторонних взглядов,
Из окон, нагло и бессовестно не спящих
И отдых дать от слез комков и градов
И мыслей страшных и во тьму летящих
Не будет рвать, метать, все зло срывая,
Бессильно биться и кидаться в пустоту,
Но утру руку скромно подавая,
Почувствует, как свет проникнет в темноту."
Ты скажешь: "Ночь, что земле стелилась
С убитою душою, без желаний,
Со сжатым сердцем, что так трудно билось,
Поднимется, как свет увидт ранний.
И будет ждать. встав посреди, восхода,
Без горечи, тепло. с улыбкой стоя
Как выхода, как чуда как покоя...
...Томят всходы, тянут до последнего
И полумгла томит неясностью своею
И жадждет ночь пол взором неба бледного
И тает след всех мук, преренесенных ею..."
И ты взглянешь героем Достоевского-
С вопросом, болью, тайною нездешней
Борьбою зрелого и беззащитно-детского.
Я прислонясь, отвечу: "Да, конечно..."
2007
| 
